✍️ Versi Liberi

Sotto il portico, l'ombra è un lenzuolo steso
freddo, dove il tuo corpo ancora dorme
il mio braccio è un ramo secco che cerchi
di spezzare la ruggine del tuo anuliero

La palla rimbalza
sul tavolo di legno
freddo come un osso
la racchetta aspetta
il mio polso trema
la palla si alza
come un uccello ferito
cade e rimbalza
sul mio piede sinistro
il mio avversario
sorride e colpisce
la palla mi sfugge

Pallina che rimbalza
sul tavolo di legno
sfida lanciata
dita che si stringono
la racchetta vibra
nel silenzio dell'attesa
un respiro trattenuto
il battito del cuore
sul fondo del campo
la rete che separa
due mondi in collisione
il punto che decide

La luce del mattino si spegne
sulla mia pelle abbronzata
estate che finisce
e con lei la giovinezza
il riflesso nello specchio
mi mostra un viso diverso
le rughe come mappe
di un territorio esplorato
il tempo che si deposita
sulla mia pelle come polvere
la memoria che si fa carne
e il silenzio che la racconta

La luce del mattino entra dalla finestra
e illumina le mie mani vuote
che stringono un caffè tiepido
come se potesse scaldare l'inverno dentro
il mio sguardo si perde nel vetro appannato
dove si specchia il viso di un ragazzo
che non sono più, con gli occhi spalancati
sulla città che si sveglia lentamente
il rumore del traffico è un battito cardiaco
che mi ricorda di essere vivo, di essere qui
in questo corpo che invecchia, in questa pelle
che si stira e si raggrinza come la buccia di un frutto maturo

La sua pelle è una fiamma
che mi brucia le dita
il suo respiro è un terremoto
che mi fa cadere dentro

La sua voce è un incendio
che brucia i miei silenzi
La sua pelle è una carta
che si strappa per rivelare

Bocca aperta sulla pelle
Dita che disegnano fuoco
Occhi che bevono il buio
Cuore che cade nel silenzio

Bocca aperta sulla pelle
Dita che disegnano fiamme
Sguardo che inghiotte notti
Respiro che scalda ossa

La sua voce è un tatuaggio sulla mia pelle
che brucia ancora dopo anni di silenzio
le sue labbra un fuoco che ha incendiato la casa
e io sono ancora qui a respirare le ceneri

La sua voce è un fuoco che brucia le parole
e lascia solo cenere di silenzio tra noi
il suo sguardo è un abisso che mi inghiotte
e nel fondo buio trovo la luce della mia resa

La sua voce è un fuoco che brucia le parole
e lascia solo cenere di silenzio tra noi
il suo sguardo è una marea che mi travolge
e mi porta via con sé come un relitto di legno

La sua voce è un fuoco che brucia la carta dei giorni
e io resto con le ceneri delle parole che non ho detto
il suo sguardo è una porta che si apre sul buio della mia pelle
e io entro nel silenzio con le mani piene di luce

La sua voce è un tatuaggio sulla mia pelle
che si fa sentire solo quando il silenzio si fa buio
e le sue parole sono un fuoco che brucia le foglie secche
della mia solitudine e lascia solo cenere di desiderio

La sua voce è un fuoco che brucia la paglia secca dell'anima
e io mi avvicino per sentire il calore che mi consuma
le parole d'amore sono pietre che cadono in un pozzo senza fondo
e il loro eco è il solo suono che mi fa sentire vivo

La sua voce è un incendio che brucia le mie parole
e nel silenzio che segue sento il mio cuore disegnare
un paesaggio di sabbia e acqua dove ogni nostra carezza
è una marea che si ritira lasciando scoperte le nostre verità

La sua voce è una lama che apre la pelle del silenzio
e io sento il calore della sua bocca sulla mia pelle
il suo sguardo è un peso che mi tiene inchiodato
nella sua assenza il buio ha il sapore delle sue labbra

La sua voce è un fuoco che brucia le parole
e io sono la carta che si consuma lentamente
nel calore della sua presenza ogni cosa si scioglie
e resto solo con il sapore della sua assenza

La sua voce è un fuoco che brucia le mie parole
e nel silenzio che segue sento la sua assenza come un peso
le sue mani sono una mappa della mia pelle
e ogni suo bacio è un viaggio che non ha fine

La sua voce è un coltello che apre la carne del silenzio
e il suono che esce è il mio nome ripetuto all'infinito
nella sua bocca le parole sono una lingua di fuoco che brucia
e io sono il legno che si consuma senza mai essere cenere